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Cuerpos semidesnudos, almas embadurnadas de apariencia.
La radio de fondo, melodía para nuestra soledad de toalla. Y la pelota que va a dar al más triste, al que rellena autodefinidos vaciando su vida.
Protección para la piel o quizá para ojeadas hirientes.
Y es que la sílfide del bikini verde acaba con toda esperanza de las que han sido madres, abuelas o quienes se perdieron en el invierno de las calorías.
Y un niño se tira a la piscina sin flotador y el mío a punto de explotar por mi culpa, por soplar miedos.
Y un folio en blanco tomando el sol grita que le refresque con unas palabras. Y obedezco y me sumerjo entre burbujas que salen a flote.
Las letras cogen la forma de ti, el marido de pellejo on the road que me lleva de llavero en el espejo, si te miras te miro. Luego de ti, el amigo que intenta devorar carreteras devorando mensajes y doritos. Y de ti, la niña con los mismos enormes ojos que hace veinte años, que no quiero de visita, que quiero que se quede. Y luego se le antojas tú, la que planeaste tu vida y fue la vida quien se adelantó, la madre sin estrella, atropellada por cerrar los ojos ante baches, ante sádicos imprevistos.
Y me hundo por el peso de los tobillos hasta que alguien escribe para mí. De Madrid a Valencia, luego te llamo. He dormido sólo una hora, estoy de mal humor, luego te llamo. No me pasa nada, demasiadas cosas a la vez, luego te llamo. Y ella llama mientras cruza un inmenso río distraída por ciudades encantadas y me dice que todo es precioso, que lo peor es el camarote que es enano y que me quiere con locura.
Así paso dos horas entre cuerpos semidesnudos. Así paso dos horas sin sentirme sola.
servido por manhattan
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VIGILANTE DE MUERTOS
Aquí, en medio del mar
anclado entre almas asesinas
velo por los muertos,
mis amigos.
Aquí, en medio de la nada,
una cárcel como faro de criminales,
isla de cautivos sociales
velo por los condenados,
mis amigos.
Se abandonaron al pecado,
el pecado de matar.
Y no fui juez sino vigía
de estos locos, de estos humanos
de sus miedos, de sus vidas.
Me pierdo entre sus tumbas
anónimas, mudas, rotas…
Mientras un eco lo agradece
en forma de furiosas olas.
Aquí, velo por los muertos,
mis amigos……
servido por manhattan
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Nada por aquí, nada por allá. Tu último desahucio emocional y su posterior embargo, te han vuelto a dejar con lo puesto. Se te van enfriando los reproches y ya se sabe que esos, fríos, no valen nada. Desaprendes rutinas ajenas, reconquistas las propias que recuerdas y poco a poco vas iniciando una nueva mudanza de palabras vacías que hay que enjuagar primero con lágrimas de todo tipo, para volver a llenarlas algún día de sentido, sensibilidad y así luzcan otra vez como se merecen.
Nadie por aquí, nadie por allá. El mercado no ha hecho más que ir a la baja desde que tú lo abandonaras. Qué pereza. Qué decepción. Que no, que te quedas en casa. No piensas volver a contar tu vida en tu vida. Si eso, la publicas en un blog, y que se vayan actualizando los nuevos. Pero qué nuevos. Siempre quisiste lo que no podías tener, y ahora que podrías tenerlo todo, no apetece ni siquiera quererlo.
Desempolvas tu agenda con la esperanza de seguir desempolvando. Más pereza. Dónde están ahora todas esas oportunidades que dejaste pasar porque estabas por otra cosa (sí, ahora le llamas cosa). Dónde las frases bonitas que cayeron en tu saco roto (a tomar por ídem). Dónde las gotas que jamás colmarían tu vaso (lleno de mitades vacías).
Y así por aquí, y así por allá. Parece que hoy sólo serás capaz de escuchar las mentiras que empiezan por nunca más. Las únicas que estás dispuesta a creerte. Las únicas que te hacen sentir que estás aprendiendo.
De pronto, coño, una chistera. A ése qué le pasa, por qué te sonríe, igual tienes un moco y no te lo has visto. Y ahora por qué empieza a decirte cosas que has oído ya cientos de veces, en más de mil y una noches, y sin embargo, a él le obsequias con una cara de atontamiento generalizado, como si de repente tu cociente hubiese decidido dividirse por su infinita torpeza.
Tus ganas de volver a ser incoherente o contradictoria o tonta del culo te hacen ignorar tanta tradición de chistes malos sobre polvos mágicos y conejitos felices, en el mismo instante en el que ese prestidigitador de tres al cuarto decide jugársela a una carta y te pide que memorices su número.
Quizás por tus ganas de olvidar más que por las de recordar, decides huir hacia delante y prestarte voluntaria para ser su mano de todo menos inocente.
Empezáis a veros con esa imposible mezcla de ilusión e incredulidad, una mezcla que te resulta demasiado familiar, pero como cada persona es un mundo, algo dentro de ti va repitiendo el mismo mantra.
Que sí, que esta vez será diferente.
Te convences tanto a ti misma que hasta parece que convences a los demás, y ya nadie te pregunta el porqué de tanto birli ni de tanto birloque. Buscas los argumentos que apoyen tu nueva tesis, y suenan cada vez más maduros de pelar. Hoy te sientes más mujer que la de cualquier anuncio de compresas.
Quizás por eso, al final, sintiéndote la más fina, segura, confundida y bipolar, coges el teléfono y te decides a hacerme la pregunta del billón.
Cuál es el truco.
Ja. A ti te lo voy a contar.
servido por manhattan
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